Я в прошлой жизни был бродячим псом,
И сучий мир познавши в развороте,
Ещё щенком я знатен был в одном:
Слагать стихи о жизни подворотен.
Я, как и все, грыз кости и линял,
Судьбы обиды с голодом глотая,
Но всю дорогу что-то сочинял,
Не принимая сердцем принцип стаи.
В меня слюною брызгали во зле
И в морду мне неистово рычали,
А я творил и знал, что на земле
Собачьей круче не было печали.
Я не хотел от сытости глупеть,
Чтоб ослабев, попасть на чей-то вертел.
Мне так хотелось что-нибудь успеть
В бессмысленной собачьей круговерти!
Живя в среде, где правит культ костей
И этикет помоечной культуры,
Я раздражал ублюдков всех мастей
Своей дворовой искренней натурой.
Я не мечтал избавиться от блох
И вспомнить вкус домашней свежей булки.
Я счастлив был лишь тем, что я не сдох,
Проснувшись вновь в холодном переулке.
И думал я, влача свой жалкий век,
Чеша за ухом, плача и линяя:
Как хорошо, что я не человек
И не пишу того, что сочиняю!
Фото автора